Je me suis prise une raclée aujourd'hui. Remise du premier travail du cours RED2201. J'ai eu 80. Ça compte pas. Tout le monde a eu 80. Genre. «Vous avez eu des difficultés d'écriture. J'ai pris la peine de corriger à même le texte.» Ça fait donc ben mal de se faire ramener sur Terre! J'ai l'impression que ça m'est pas arrivé souvent depuis la semaine dernière. J'ai du perdre l'habitude.
La classe est devenue toute petite, club privé, sélect. Elle avait l'air douillette et confortable. Il faisait chaud. Un peu plus j'imaginais des fauteuils, des verres ballons à peine mouillés de liqueur, des gens stéréotypés éparpillés autour d'un âtre. Écharpe, veste ajusté, monture dévorante. De leur bouche sorte des mots dont je n'ai pas la certitude de saisir. J'ai été aspiré dans une zone temporelle ralentie par trop d'élasticité. Je me suis détachée de la classe et je me suis vue. regardant tout le monde. L'air perdu. C'était une langue que je ne comprennais pas. Une langue d'intellectuel universitaire possédant une maîtrise en linguistique ou un certificat de rédaction ou un bacc littéraire.
J'ai eu un flash d'une scène de Tanguy. «L'émergence du concept de subjectivité en Chine ancienne...bla, bla, bla.» Hhhhhhhhan!
C'est à ce moment que mon cerveau s'est déconnecté, que le prof a trouvé pertinent de me faire parler, que le soundman a fait son soundcheck à la cafèt juste en dessous. Que je n'ai donc plus rien entendu, plus rien compris à la question, plus rien interprété ce que mes yeux avaient devant eux.
biiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiip.
Malaise. J'avais pas l'ensemble, ni le verre ballon, ni l'aisance que procure la connaissance. Eh merde.
C'est ça la plus grande qualité des bancs d'écoles universitaires. Vase-clos éffervescent. C'est pas exactement clos, c'est un bouillon de culture de Pasteur. C'est fermé, pas clos, mais pareil. J'aimais vraiment baigner dedans. Maintenant je flotte sur une belle chambre à air orange sauvetage parce que je n'ai pas su. Eh merde.
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