J'aime le 911. On pourra dire que c'est vraiment pas nécessaire. Qu'on devrait pas s'en mêler. Que ça vaut pas la peine. M'en fous. Quand je me fais chier par des morveux. Quand j'entends des filles gueuler leur vie dans des parcs noirs. Quand ça sonne à ma porte à des heures indues. J'appelle le 911.
911 quelle est votre urgence? Mon urgence? Ben il est 12:47, ça sonne chez-nous et depuis que j'ai une porte-fenêtre qui donne directement sur le trottoir ça me rend plus nerveuse. Je sors la tête par la porte du balcon, au troisième étage. J'entends des voix de gars et soudainement je vois un troupeau sortir de l'angle mort du blacon. Y'en a un qui décide que de marcher jusqu'au coin de la rue c'est trop ennuyant, que ça manque de punch, c'est pas assez Grand Theft Auto. Il sacre un coup de pied sur la Mazda noire garée devant ma porte. Puis il se dirige sur la Hyundai grise et recommence. 2 miroirs pètés. Je sais pas c'est à qui les chars. Je sais pas si le morveux en question il fait ça tous les vendredi soir. Je sais pas si il va revenir sonner chez-nous en pleine nuit. C'est juste ça mon urgence. Collez-leur 2 boeufs au cul, faites leur une tite peupeur. Faites-les payer une amende ou notez ça dans leur dossier. Faites que matante retourne se coucher tranquille.
Bonne nuit, pour ce qu'il en reste.
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